2023年2月，平壤郊区，第三级思想再教育所。

天sE灰白，雪还在下，却不是洁白的那zhong雪。混着烟尘与煤灰的雪粒砸在铁窗外钢条上，像是每一下都在提醒里面的人：这个冬天，还不会结束。

文允赫坐在墙角的下铺床架上，背靠着冰冷的混凝土墙。他的双膝jin缩着，囚衣过大，K脚拖在地上，早已Sh透。他把一本破旧的医学读本摊开在膝上，书角磨烂，页面皱折，bu分笔记早已被人撕走——但他依然看，yan神专注，不抬tou。

他不是不怕——他只是学会了，不要让人看见他的恐惧。

shen後传来金属餐盘被踢开的声音，有人笑了。

「喂，那个‘大学医生’，又在假装读书了。」

「是不是在研究怎麽帮同志断gen啊？」

「听说他是被抓到在医院里跟男人……啧，真脏。」

话声不大，但足够让整个房间都听见。允赫没有回tou，也没有翻页。他yan睛盯着一张画有肋骨肌r0Ujiao叠图的破页，指尖缓缓地、几乎是安抚似地划过那一条一条的肌腱lun廓。

床架晃了一下。有人坐在他床上。

「N1TaMa听不见是不是？」那人低声说，呼气间满是酸臭的呼x1。允赫抬起tou一点点，但没说话。

对方嘴角扯chu一抹不怀好意的笑，伸手想把他tui上的书抢走。允赫本能地护住书页，动作太快，书页「啪」一声裂开，碎角飞到地上。

「哎呀，这麽宝贝啊。」那人站起shen，恶意地踢了他一脚，不重，但羞辱十足。

另一名囚犯笑chu声：「别踢脸，政府说了要保护他这张脸的——以後要输chu用的。」

房内一阵笑声。

允赫没有说话。他只是俯shen将书捡起，将那页裂角折回页面内，用指腹一一抚平。他的手很白，在这群人之中，白得几乎病态。他的手指也b别人细长、乾净，像是从未真正握过锄tou与石块——这就是为什麽他始终成为这个房间的「异类」。

也许，他一开始就不该来这里。但他来了，就再也没被放回去。

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夜晚熄灯後，他躺在床上，手指还在无声地翻动书角。那本书其实早已读完无数次，内容大半记在脑里。他背诵着那些拉丁词gen、血guan走向、内脏排列，如同诵经那样，在这空无天光的黑牢里守住自己的记忆。

床板上层有人翻shen，木板咯吱作响。他听见有人在小声cH0U泣，那声音藏得很shen，像一口被堵住的井。但他没有说什麽，他已经习惯了不g涉，也不被g涉。

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chun天来的很慢。到了3月末，雪还没完全rong，墙边积水开始发臭，牢房里的cHa0气让人连脚趾feng都长chupi肤病。

狱方没有说他犯了什麽罪。没有人明白他是怎麽被送来的，就连他自己，也没看到正式的判决书。只是那天傍晚，有人敲了他家门，两名军人不由分说将他带走。他母亲没来得及说一句话，他自己也没带走任何东西。连他那本医学笔记本，都是几日後由狱方送来——外pi破烂，还沾着一块乾掉的血。

这是他唯一能带进来的东西。

「你是那个平壤医大chu来的？」狱中少数不太敌意的青年囚犯曾问他。

允赫点了点tou，声音轻得像尘。

「那你肯定以为自己会有前途吧？」那人嗤笑，「结果和我们一样，关在这里。」

允赫没有回话。他不想对任何人说自己的想法。也许他从来就没有那麽qiang烈的「前途」这回事——只是想活着，zuo一个真正的医者，仅此而已。

但在这里，连活着，都不算是基本条件。

狱中的日子没有时钟，时间以饭菜的温度与牢房墙角的水痕递减来分段。

文允赫总是在最不被注意的清晨起床，第一个穿好囚衣，第一个坐在钢制小桌旁。他把那本旧医书捧在手中，像别人捧圣经那样小心翼翼。书页从最外层的扉页开始已被贴上两层封胶纸，但最常翻阅的几章早已起mao、发h、边角卷曲。

他的目光jin贴着那页有关神经系统的解剖图，从延脑到颈神经丛，再到x椎神经。他不只是背诵那图，他「走」过它——在脑海里，他让自己的手持起手术刀，划开pi肤、分离肌r0U，chu2碰那些错综复杂的神经线，就像chu2碰某zhong秘密的通讯网。他知dao自己永远无法再进到手术室，但他的脑与指仍记得每一笔下刀角度。

那是他留下来的唯一一条「生路」。

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某天下午，一名中年