傅卫军死在牢里的消息，隋东是最后一个知dao的。

他知dao的时候，正在给客人烤串。

shi漉漉的雨夜，街上人很少，隋东闲来无事便在门口支起了摊，能揽一单算一单。

黑暗的街dao上，十几年前那家录像厅被烧烤摊取代，老板三十来岁，长得柔顺，五官清淡，很显年轻，tou发留长，像个姑娘一样漂亮。

只是他那眉yan一挑，会在那张清秀的脸上添几分孤寂的煞气，仿佛他shen边缺个jianqiang狠辣的人，活像死了丈夫的寡妇，背后没了老虎撑腰的狐狸。

“老板，来份烤串儿。”

那只手白皙，递了几张纸钞，声音听着耳熟。

隋东接过纸钞，抬yan看到一张熟悉又陌生的脸。

她dai着一dingmao线帽，白皙的脸上挂着苍白的微笑。

隋东的手停在半空，烧烤炉的烟骤然变得火辣燎人，熏得他yan红鼻子酸。

他迅速收摊，局促地把人迎进门，关门前左右张望，确定没什么人注意，这才回tou看沈墨。

两人沉默许久，沈墨先开了口。

“隋东……”她顿了顿，黑沉的yan眸带上雾气，嘴chun微微颤抖，“这些年，你去看过他吗？”

隋东垂yan，发丝影影绰绰地遮着他泛红的yan角。

“他不、不让我看。”

边说着，他的yan泪就掉下来了，砸在冰冷的地砖上，开chu一朵凄惨的暗se水hua。

“每次去，他、他都不见我。”

他的结ba是打娘胎里带chu来的——不负责任把他生chu来又丢给孤儿院的娘——结ba让他的语调显得迟钝又吃力，晶莹的yan泪挂在他腮帮上，略凸的腮pei合着稚拙的腔调，在此时带chu几分少年般的稚气。

沈墨了然地瞥过yan，悄悄抹了把泪：“难怪。”

“怎、怎么了……”

他心里突然涌上几分不安。前天烤串时，不知怎的把火钳碰掉了，措手不及去捞时，让火钳燎chu几个火泡。

那几个泡火辣辣的，连带着他嘴角的tang伤疤都开始疼痛不堪，隔了十几年，这两天又烧起来，永远不会好了似的。

沈墨张了张嘴，yan泪沉默着往下liu，颤着手从兜里掏chu一个小小的，淡黄se的wu什，递到他手上，上面有dao明显的裂feng。

等看清了是什么，隋东不敢置信地抬tou，淡se的瞳孔在路灯昏黄的光下闪烁，急得一句话磕ba三回：“他、他……他怎、怎么了？”

“我去的时候，他们只给了我这个，说是……”

沈墨咬了咬chun，愧疚、自责、不甘、苟且jiao织在她白皙的脸上，混合着泪水和痛苦，仿佛在给她的弟弟奏响一支寂静无声的哀乐。

“遗wu。”

隋东单薄的shenti晃了晃，条件反she1地抿chun甩了甩脑袋。

路边有行人经过，沈墨下意识拉低mao线帽，待行人过去，行se匆匆地嘱咐隋东：“接下来可能会发生一些事，无论听到什么，谁问你什么，你都不要声张，只当没见过我。”

她的yan里全是仇恨和血se，隋东心有预gan，她大概是准备去了结一桩几十年前的旧恨。

“好好活。”

隋东想拉住她，再问几句，指尖堪堪错过衣角，就像十几年前从医院里赤着脚跑chu来，看到被警察团团围住的傅卫军，只能任由年少轻狂无力地下落，被现实掩埋于尘埃。

傅卫军是一个什么样的人？

你上他们那块地儿去问，有人告诉你他是恶霸，有人告诉你他是丧家犬，有人告诉你他是没